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Desde antiguo, tres destinos obsesionan al hombre: cielo, infierno y mar. A los dos primeros los controla con supersticiones, mitologías y la ominosa historieta de lo póstumo. Sus propuestas no contemplan el mas acá. El mar sí. Viva uno en Potosí, en Córdoba o en Santiago del Estero, el mar siempre está en el imaginario de uno o al final de algün camino próximo.” Cuando alguien confiesa sentir “el llamado del mar” lo que siente es la voz de sí mismo pidiendo atención. Y allí partimos rápido a una playa para ver si damos con la llave perdida de la persona. Acto impensable en el filoso paisaje urbano en donde la espesura darwiniana obliga al toma y daca. Por mas que cavile y cave, nadie encontará su “uno mismo” debajo del Obelisco. Por eso, así como la primera obligación de un preso es la de huir, la primera de un terrícola es peregrinar hasta la boca del mar.Y hablarle. Arrodíllado en la arena desembuchar toda la tierra que nos irrita y duele. Cumplido este rito puede uno ser habitante del mar. Festivo como un delfín y humilde como un cornalito. Y con hábitos de la más alta civilización. La ciencia los tiene por inviduos más interesantes y ricos que un cualunque primate en Ferrari.

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La mesa es buen campo de muestra del divorcio generacional. En la variedad ya no está el gusto. Los hábitos alimentarios de los novísimos son de llorar. Desprecian el pescado, odian la acelga, discriminan al puerro y borran de su menú placeres como el apio blanco, el zapallito verde y ese regalo de los dioses, que es la rúcula. Se vive bajo el monopolio de la papa (frita) a la que algún aro de cebolla de compromiso y el tomate y la lechuga hacen de comparsas. Y muy poco más.. Así lo dispone la hamburguesa reina. Muy atrás resiste, con bajo perfil, el pancho. Y en tercer lugar el choripán, confiado en que finalmente lo telúrico prevalecerá. ¿Suena a broma? Lleve infantes a comer y los verá rechazar la carta y recitar al unísono su inenarrable jurásico plato único.

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El famoso trámite de la Costilla del Edén fue una chapuza: debieron ser dos e intercambiadas por Eva y Adán ante el Escribano Mayor que todos saben.Pero no. Acabó en sosa leyenda versicular bajo manzano, sin contrato en el Día de Autos ni Sello Celestial. El prólogo del Génesis no cuenta porque Dios se saltó el tema del género. Empezar con uno, siendo que en cada uno había dos. Lo tiene bien aireado la ciencia. Y aún mejor cada cual al hacer inmersión en su espinazo sensible. Pero algún apuro tendría Dios. No lo vió y su error derivó en otro: el infeliz donante de costilla se sintió con derechos a royalty, copyright y trampas mil. Salió del libreto y se desnaturalizó. Creyó que era solo hombre y perdió la chaveta. Mediado, actuando vacío de su otra mitad, concluyó en el refinado productor de desastres que sufrieron los siglos (y las mujeres y los niños).El director de cine Marco Ferreri me dijo cierta vez en San Sebastián que él tenía la solución de los problemas del mundo y que era simple y una. Abrió un silencio y con vozarrón papel de lija, me liberó del ¿Cuál?: “Que cada hombre se tome de la mano de la mujer que tenga más cerca y se deje guiar. Con esto solo bastaría”. El “cerca” puede ser o no geografico. Pero sí Cerca. (Vaya este talismán a los 20.000 lectores de 20palabras.com y los 25 adanes y evas que cada minuto echan su botellita al mar digital. Y un consejo. Desconfíen del presunto novato 2008 que les vendan. Si viene de 2007 se las sabe todas. Suerte.Y cerca.

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Sea lapón, griego o argentino, uno suele sentir, por estas fechas, el escozor de una antiquísima obsesión: la de hacerse oír a toda costa. Que a esto se lo llame pirotecnia no lo disimula. Podría incluso merecer un capítulo suelto de la filosofía. Si lo pensado no nos hace feliz, juntamos presión. Y, precavidos, explotamos por fuera. La formula de la consolación es fósforo, mecha y cohete. El objetivo ha sido siempre hacerse oír. Por los dioses, por el gobierno, por quien sea. Pasarse 365 días cruzando sin respuesta el desierto de la vida corriente por algún lado debe reventar. Llamar la atención de los cielos no fue nunca asunto fácil y los guiones de la Biblia lo prueban. Con la pirotecnia no parece que se consiga (y de hecho, ni siquiera con Hiroshima alcanzó). Quizás se necesite un estruendo todavía mayor. Un silencio de la especie,al unísono, por ejemplo. Tan humano, único y fuerte que rompa la barrera del sonido. Como el de la esperanza. Pero más

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La ciencia (arte de probar que es mentira lo que ayer se tuvo por verdad) sostiene un anestésico sofisma: somos un animal superior. Además de “racista” la proclama es cínica. Solo ha servido para encapsularnos en el limbo de creer que somos lo mejor. Y, que se sepa, es por nosotros que viene ocurriendo lo peor. Pánfilos sin cura, lo nuestro es incordiar lo íntimo y lo público, convertir la humanidad en hamburguesa y arrasar fauna y flora. Resulta inexplicable que siendo tan frágiles podamos dañar tanto. No poseemos ni la coherencia del lobo ni la inefabilidad del coatí. Tampoco lo sublime (salvo Mozart) como el colibrí. Lo nuestro fue apostar tsin más a un método que, en estado puro, conduce a la locura: la razón. Un vale todo ambiguo que según se use puede llevar al corazón de un teorema o a las puertas de Auschwitz.

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Cada día que pasa me refuerzo en la idea de que Dios se infatuó con su obra y la detuvo antes de lo debido. La arrancada de esos primeros seis días fue impecable. Pero luego se mareó contemplando su novísima esfera azul danzando en la nada. Y fue entonces que cometió el error que aún sufrimos: convertir el Génesis en fábula de dogma. Tal como lo dejó (interrupto y en clave) resulta difícil desentrañar el incordio inicial de entrecasa. Del Paraíso, digo.Que Eva y Adán se fueran de boca por querer espiar el guión celeste, no es crimen que merezca el castigo que sobrevino. La especie pagó de sobra ese traspié (si lo fue).Nuestros dos primeros infelices solo querían gozar de una manzana común. Probarla y no dar cuenta a nadie del asunto. No era más que eso y un poquito de curiosidad. Más humano, imposible. Aquí Dios actuó más como Papa que como Dios. Y es por eso que nos cuesta entenderlo.

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La calle es un espejo y nuestro turismo medieval levanta tenderetes en Florida. El Bosco, los dos Breughel y demás flamencos renacen aggiornados por el pincel de la globalización. Mimos, prestímanos, bailarines, rufianes, ruso destrozando Kalinika, mujer que sopla fuego, zíngaro timando, punguistas con dedos de seda, muñecas sugiriendo paraísos, ex yuppies recitando del Dante “Nessum maggior dolore…”, acordeonistas de Bucarest y el desocupado de turno que inmune al pringoso mediodía ajusta la gola y eleva un “Late un corazóoonnnn..” que atraviesa los siglos. No es cantor. Es profeta. “Déeeeejaaaalo latir…” (más alto todavía) Canta sin importarle nada. Desde el porvenir. Desde un país que vendrá. No lo escucha nadie. Pero canta.

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Kirchner concluyó mandato imitando al Rey Midas. Metió mano en la caja nuestra como si fuera suya y obsequió 140 millones a intendentes y 80 a gobernadores (sin identificarlos).Pretexto: “financiar gastos corrientes”. Premio por el “rigor” con que vigilaron la transparencia electoral el 28 de octubre. Su desplante tipo “hago lo que se me canta” puede que algún día lo lleve a dar explicaciones a Comodoro Py. Kirchner se fue quedándose, prolongando su mandato bajo cuerda y disponiendo de los peones a gusto. También dispuso que tanto el Congreso como el Poder Judicial quedaran bajo el control de la Sigem. ¿Novedades? Sí, Kirchner hizo enroque y desde hoy gobierna a través de su esposa Cristina. ¿La Constitución? Un libro. ¿La oposición? Una lágrima. ¿El futuro? Eso que la soja no deja ver.

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¿Cómo debería ser un periodista 2007? Tal vez parecido al que una noche de 1971, en Nueva York, se propuso ser John Merrill, al redactar su propio credo. Dice así: «Me entrego a las palabras. A las que escapan como peces endebles a traves de la red de la comprensión. Me entrego a reparar esas redes o construirlas nuevas con fibras más resistentes. A trabajar con palabras que brillan con toda su luz frente a los ojos.A alejarme de las palabras húmedas y débiles que se estropean en las orillas. A buscar palabras precisas, firmes que penetran hasta el corazon de la conciencia. A dar mi apoyo a las palabras que gruñen mientras corren a cumplir mi mandato. A mantener la precision verbal que corta con limpieza el pensamiento grueso y busca el corazon de la confianza.Y sobre todo, quiero evitar la palabra jornalera, la palabra subalimentada y sobreusada” (Eso quería ser John Merrill como periodista. Un poeta y científico en simultáneo.Ojalá cunda).

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¿Cambio de tecnología? Sí, y albricias. Pero cambiando uno, también. Persiste la tendencia a mantener al lenguaje personal periférico del ayer verbal. Sumisión a frases viejas. Desgracia de giros. Lo muermo como estilo. El discurso periodístico está achanchado aun en quienes pasan por voceros del cambio tecnológico. Hoy y aquí (2007, Tierra) la historia hace crac. Vivimos un cambio fenomenal de época. Algo se muere. Algo nace. Pero el fondo de este cambio aun no se ve. Los medievales no supieron que eran del medioevo. Nosotros tampoco de que va lo que nos pasa mutando a cada vez mayor velocidad. Cuánticos, genéticos y digitales, cada uno por su lado, echan luz al cambio. Pero la hominización no llegó por la palanca, la rueda, el compás, el número Pi, el avión o Internet. La tecnología matriz fue la palabra. Ella hizo posible sucedieran esos saltos. Bien viene romper lanzas por ella. Y pedir arte y esmero. No sea que se haga binaria, insulsa, hueca y acabemos todos (o los que vengan)en la Big Papelera.

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Hoy por hoy, estar enterado de lo que pasa, o ignorarlo, no hace diferencia. Resulta más sanitario, más “filosófico” lo segundo. Me refiero, claro está, a los ecos, no a las voces de las cosas que pasan. Sacrificar ojos y oídos al último reclamo delirante de la realidad, es mala cosa. Pone la vida de punta. Dejar que la mala onda exterior resbale resguarda la soberanía del yo personal. Finalmente, la cápsula de uno es más grande que la del mundo. Es la de uno. Y hasta en medio de la angustia es posible darse luz propia. “Yo soy mi sobredosis” dice Allen. Sí,claro, Woody.

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Sherezade nos contó casi todo. Pero le faltó decir que un día llegaría el celular. Y ya está en nuestras manos. O al revés. Nunca un objeto sedujo tan rápido al bípedo implume. Lo lleva de la nariz. Y se está quedando con la época. El automóvil ratea por falta de energía. El avión todavía da miedo. La televisión entontece. Solo el celular llegó para incorporarse a la anatomía y estarse allí solícito como un riñón. Engañero que es. Asomó pajarita de papel y ahora es un perfecto Shuttle en miniatura. Puede lo que quiere. (Y por lo que se ve, lo quiere al Sapiens a sus pies).

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Sepultureros (palabra que va al muere) están en el chismerío brujeril de la Chacarita. Las desbocadas desparraman por mercados de la zona que al caer las sombra vespertina en ese “barrio que sobremuere” (gol de Borges) se activan las luces malas de una Bolsa de Valores fantasma. Podios para el cirujeo de cruces de oro, plata y bronce. Pujas por nichos avant scene, platea y gallinero. Remate de objetos póstumos. Rescate del florerío que pueda honrar a más muertos. (Gladiolos y peonías cotizan alto pues son las que mejor resucitan) Este tema mortal pero vital lo denuncian desde hace rato también vecinos y deudos. ¿Lo sabe el Director de la Big Morgue? ¿Reparó que siendo mortal puede hasta él (que Dios no lo quiera) quedar atrapado algún día en el Black Big Bingo?

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Mal le salió a Tarzán cambiar liana por banda ancha. Y a Jane por Barbie. Perdió gestión de manos y pies, adelantó presbicia, se asordó, empobreció su lengua cicerone. Fofo (y sin cuerda) su emoción se enfrió. Ya no diferencia volatines de de “hombre araña” de hambrunas africanas o despanzurrados de Bagdad. Un combo narcótico le aguó la conciencia. Es la diaria pelota visual que le arroja la tevé y lo aturde y degrada. Es más longevo que sus tíos primates, pero al precio de comer plástico, creer en nada y embretarse en guetos, pisos, casas, jaulas. Si hoy naufragara como Robinson no pasaría de la playa. Falto de chip, celular y automóvil, no sabría como ahuecar un coco. Sería menos práctico que un cangrejo.

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Hay hedionda estancia de lo mismo. Bufones varios que amplifican como novedoso lo que es sucedido siempre igual. Leyes fraguadas en galera, tragedias por corrupción, secuestros en cadena, motines en carbónico, mega negocios chinos, mini proyectos vacuos, todo lo cual concluye en Sublime Encuesta Nacional Viento en Popa. Fuera de ella, las novedades que no pudieron ser van a la Olla Podrida donde se macera (desde hace décadas) el Ser Nacional. La actualidad vegeta. No crece. Es fósil. Si al menos hubiese una sola, única, real noticia diaria. Pero el apoltronado Señor Statu Quo no afloja sus riendas feudales. Reparte toneladas de somníferos, chismes, tetas de plasma y mensajes elucubrados por neuronas de plástico.

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Desde siempre la tradición diagnosticó que «de poeta y de loco, todos tenemos un poco». Pero no queda claro porqué algunos son muchísimo más “locos” que otros y se pasan la vida trabajando gratis como vicarios de la locura y de la poesía públicas. Este es el servicio asistencial que los poetas le prestan a la sociedad. Y bien poco que los reconoce el mundo. Aunque pensándolo mejor no tienen nada que reclamar pues la misma función que cumplen los recompensa de sobra. Flipan, cantan, disparatan, celebran, crean, inventan y salen (y vuelven) del mundo, en formidables aparatos personales de volar con palabras. ¿Acaso necesitan más?.

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Si hubiera existido el mail a la salida de la Edad Media los lascivos señores que hicieron de monedas papel simbólico y luego bancos búnquer donde esconder su rapìña se verían en figurillas para endulzar clientes. Gracias a la decisiva irrupción del mensaje digital se les hace imposible dorar la píldora por teléfono (como calentaban las orejas a los incautos en las plazas donde pintaban padre e hijo Brueghel). Hoy interrumpen nuestra labor para pedirnos un instante en que el pasante con voz neutra de monaguillo recita los regalos a recibir por ser “buenos” clientes o por tal cosa u otra. Cuando se les frena la cháchara invitando a que remitan la propuesta por mail el vendedor se ofusca y como un hurón busca un resquicio por donde meter con rabia una y otra vez su veneno oral. Pera allí el monosílabo mail se planta como Leónidas en las Termópilas y no hay modo que el timo (ni el tipo) atrapen a otro incauto. Vaya que si sirve el mail.

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Amanece Rambo. Anochece Terminator. Sangra el control remoto. La tele viola a mansalva. Abuelas colapsan en el acto de tejer un escarpin. Párvulos descreen del osito y prueban de patearse sin asco la cabeza. La alternativa de ser neutral no existe. Cómplices visuales del crimen serial colaboran en las degollinas desde su casa. No hay excusas. Quien cayó en adicción sabe de que va. En cinco de cada diez cambios de canal se viola, se humilla, se mata, y así. Ningún gesto es inocente. Gatillar un control remoto es un acto moral. De no reaccioanar lo tenebroso se acuesta con nosotros en las neuronas. Si no se pulsa el escape la secuencia del crimen contará también con uno. Basta imaginar que lo que se mira es real. Ahora imagine que está en su silla, cómodo, comiendo pizza ante igual violación, crimen o castigo? No hay inocencia que valga. Usted también deberá pasar a declarar.¿Cuál es su nombre? Su documento, por favor…

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Allá, por los 70`, un grupo de expertos del Club de Roma se reunió para verificar si el rumbo tomado por Occidente era el correcto. Su documento final no dejó dudas. La brújula dijo no. Recomendó acordar crecimiento cero, reacomodar cargas y armonizar el desarrollo de todas las regiones del mundo. Persistir en la irracional salvación local, regional, parcial o imperial llevarían al mundo al colapso. Ya han pasado 36 años. Más de 100 plagas estragan el planeta. Se disparó el tiempo y el progreso es una inmensa mancha de petróleo sobre la cara del mar. Ahora, quien pueda rebobinar, buen rebobinador será. De dónde saldrá “el mecánico que lo pueda arreglar” chi lo sa. Artistas, científicos, campesinos no tienen voz ni voto. No es susto nuevo. Está por correrse el telón de otra época. A no perder de vista la zanahoria que nos despierta y mueve cada día. Si ella se escapa se nos para el burro.

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De ser porteño, Heráclito se la pasaría en el Tortoni diciendo que aquí todos se toman dos veces el mismo café. Les pasa igual con Buenos Aires a los 3 millones que la pernoctan y a los 7 millones que la violan a diario. Cada cual la imagina según la goce, sufre, curre o ame. Cabeza de un cromagnón como la muestra el mapa de turismo. Reina del Plata como dijo un cursi. La Capital de un imperio que no fue, como apuntilló Ortega (no Palito)La que Le Corbusier quiso desfundar y alzar otra en el río. O la de clonada fama: toques de París, aires de Roma, zonas de Londres, barrios de Madrid. Esa mixtura que nos enrolla a la mañana cuando salimos a decir “buen día” o “la puta que lo parió”. Todo por esta hipnótica ciudadela alfombra persa en la que se dibuja la repetición, el desespero y solo cada muerte de obispo (y se mueren poco) una esperanza.

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Que en medio de un país huérfano, calcinado hasta sus huesos, unos seres tan frágiles y contra natura, siempre fuera de moda y negados a las peripecias básicas (como arreglar un grifo o conducir automóviles) imaginen lo que sucede, en donde dicen no sucede nada, se aventuren en los alrededores del camino, no en el camino, es acontecimiento realmente prodigioso. Lo hagan con agraciadas o desgraciadas voces. Canten o aúllen. No importa. Cada poeta es un tono, un fraseo, un tempo de la música del espíritu universal.

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La Academia de la Lengua incluyó esta semana una variación al argentinismo “boludo”, incluído desde hace años en su Real Diccionario. Esta vez ampliaron el vocablo dando carácter oficial también a “boludos”, ya no solo como un plural normal (que lo estaba) sino como genérico indicativo de una actitud boluda plural que tuerza de modo grave la dirección natural de un acontecimiento colectivo. Según se estimó, la palabra alcanzó su monumental expansión el 28 de octubre cuando millones de votantes fueron boludos por elección al dejar trampearse sin reaccionar con la simetría que el caso ameritaba. Y agregaron además que “boludos” quedó legitimado por reiteración al informarse al país que el presidente Kirchner en actitud plenipotenciaria decidió dar 140 millones de pesos a intendentes bonareneses y 80 millones a gobernadores, sin identificar ni a unos ni a otros. Como se adujo que eran “para financiar gastos corrientes” y como este argumento no levantó ira alguna en la población la Academia dio por genuino al novísimo plural, extendido ahora al campo de lo político.

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